sindrome da abbandono

Questa sera ho aiutato un'amica a prenotare il suo viaggio per la Spagna su un sito internet, alcuni dei miei amici sono in Sardegna, ex-moroso è appena tornato da Londra e tra poco la mia best friend porterà il suo bimbetto al mare.
Ecco, ci risiamo.
Soffro di sindrome da abbandono. Oggettivamente. Ho i nervi tesi anche per questo.
Forse in un'altra vita sono stata un cane abbandonato lungo l'autostrada, perché, e giuro che ci ho pensato a lungo, non riesco a trovare ragioni ragionevoli. Non può neppure essere sindrome PM. E mi stanno sui coglioni quelli che tornano tutti rilassati e contenti (ma lo rimangono per due o tre giorni, mai di più), se poi sono abbronzati ho un crollo di pressione, per fastidio mal celato.

Però apro una piccola (non ci credo neanche io) parentesi sul capitolo "vacanze".

Voglio tornare a un po' di anni fa.
Voglio avere di nuovo in mano quei cataloghi delle vacanze scintillanti e promettenti, che offrivano felicità. Voglio averli in mano a gennaio, perché il budget faceva sempre schifo e prima prenotavi, prima ti accaparravi i residence migliori (i.e. al prezzo più basso con il mare a due passi). Voglio un gruppo di amiche con cui fare le sceme e fare le 6 del mattino in discoteca per tutti e 20 i giorni. Voglio mangiare la brioche alla Nutella sulla banchina del porto di Ponza, stravolta e con l'incubo di dover scalare l'intero paese per tornare a casa. Voglio incontrare Fefè e far due chiacchiere con lui mentre si fa ormai giorno e non sentire i 15 anni e più di distanza. Voglio salire su un traghetto, su un treno e solo una volta su un aereo, con la consapevolezza che anche quell'estate sarà indimenticabile.

Ora pagina web, un'ora per trovare il volo migliore, carta di credito, paghi, trovi un posto dove stare, altrimenti decidi l'itinerario da fare con la macchina affittata all'aeroporto, il giorno prima della partenza lo vivi con la stanchezza di chi proprio non c'ha i cazzi di fare la valigia, parti, vedi, mangi, fumi, dormi, ritorni. Ma tutto è uguale, anche se tutto diverso. I ricordi, quelli dei vent'anni, scalceranno via anche quelli di quest'anno, tra solo qualche mese.

Chiusa parentesi.

Ex-moroso mi chiama or ora (ma porca di quella puttana! Un sms, cazzo!!! Non rispondo normalmente al cellulare, figurati quando mi gira il cazzo! E chiedo scusa per la ripetizione) e io non ho voglia di rispondergli (toh, la novità!).
Sentire i suoi racconti, sapere che tra una settimana si sarà gettato tutto alle spalle, mi fa pensare che se aspetto una settimana per vederlo e/o sentirlo potrò scavallare il 75% minimo dei racconti stessi. E poi non c'era. Non era qui. E non è "lui". È lui, uno qualunque a cui voglio bene, come ora sono i miei amici in Sardegna. Non ci sono. Ho bisogno di sentirli qui vicino, di sapere che se busso mi apriranno, se telefono mi risponderanno con Fox in sottofondo, non con le onde del mare, che rende il mio cercarli così ridicolo.

Forse sono anche stata investita da un tir che portava maiali da allevamento al macello, su quell'autostrada.